Dado o número de canções que eles têm, será assim tanto? E deve ser a contar com as repetições. Já repararam no número de vezes que eles dizem essa palavra apenas no All You Need Is Love? Logo aí devem estar um terço das palavras Love. Reparem na segunda parte da canção e digam-me se não tenho razão:
Mas atenção, eu adoro a Mafalda. E adoro a banda-desenhada dela. O livro é que é mesmo enorme. Mesmo mesmo.
Descobri que na biblioteca também deixavam requisitar séries sem qualquer tipo de pagamento. Peguei logo na primeira temporada da Anatomia de Grey (que ainda não tinha visto) e passei grande parte do meu fim-de-semana assim. E que bem que se passou!
Desde há algum tempo para cá, não passei quase tempo nenhum sem ninguém em vista. Podia ser uma coisa passageira, totalmente sem importância e que nem me dava muito em que pensar, mas tinha sempre alguém com quem não me importava de passar mais algum tempo diferente. Até mesmo as obsessões malucas que eu por vezes tinha não eram más de todo. Ao menos tinha algo com que me entreter para as horas vagas. Agora não tenho nada disso. E sinto falta. Sinto falta de querer estar junto a alguém de outra forma e de dizer Estou Apaixonada e ficar toda orgulhosa quando digo o nome do eleito. E de ficar toda entusiasmada com qualquer coisa mínima, mas que me dizia muito. Podia até não dar em nada. Mas é sempre bom, eu penso! E sempre me sentia mais contente em ir para as aulas ou a outro lado qualquer só porque Ele estava ali. Não que não sinta isso em relação a alguns amigos, mas é... diferente.
Que susto é este?
Regras:
Porque hoje estou tristonha, preciso dos vossos miminhos :) 
Mas mesmo assim, tal e qual Dominic Purcell. Sem tirar nem pôr. Não estou a exagerar. São iguaizinhos! Até me faz uma certa confusão.
A minha Catarina alisou o cabelo. 
Já vos falei do Postcrossing? Bem me parecia que não.
Logo ao princípio tive mensagens contraditórias. A capa era lindíssima, mas era uma história passada em pleno nazismo/2ª guerra mundial, período histórico que eu evito com todas as minhas forças, uma vez que ando já há muito tempo a jogar à defesa no que diz respeito a deixar que algo que eu leia me provoque tristeza. (...) Comecei a ler, no metro, a caminho do concerto dos portishead, aquele em que toda a gente chorou, se emocionou, reencontrou as suas almas gémeas, ressuscitou para o mundo sentimental e essas coisas todas que a seguiram foram contar aos jornalistas do Público. Enfim...
Comecei a ler no metro e li que:
era uma história contada pela morte.
a morte era totalmente centrada nas cores.
A morte falava dos humanos com um desdém de superioridade resignado...
Endireitei-ma na cadeira, li com mais força (eu consigo ler com diversas intensidades) e pensei: Joana... Deste-me um daqueles livros que faz a diferença! Super direito na cadeira, continuei a ler, e logo a seguir um miúdo de seis anos morre. Porra. Fechei o livro, com vontade de atirá-lo pela janela fora (as janelas do metro do porto não abrem, por isso é que digo isto). Como é possível ter caído na armadilha? Caramba... Eu já não tinha decidido que nunca mais iria ler algo em que morressem crianças de seis anos? Era tarde, e o mal já estava feito. E então, o livro começou. Liesel viajava num comboio, com a mão que a ia entregar a ela e ao irmão a uma família adoptiva, porque não tinha dinheiro para os sustentar. Não querendo passar por isso, o irmão decidiu morrer no comboio, de tristeza, digo eu. Liesel foi então entregue à família adoptiva, constituída por uma mãe chamada Rosa e por um pai chamado Hans. (...) Liesel foi-se integrando na vida da rua, ao lado de Rudy, um miúdo ariano loiro de olhos azuis que, um dia, se encarvoou todo pintando-se de preto e foi para o estádio correr fingindo que era o Jesse Owens... Como é possível não gostar de Rudy? Foi o que a morte disse, quando o levou. Eu, que estava num avião a caminho da Lapónia, tive que respirar um bocadinho fundo Entretanto, as coisas iam acontecendo... A morte ia levando cada vez mais almas, sentindo-se exausta e super amargurada com o trabalho que os humanos lhe davam. (...) Max, um judeu refugiado na cave de Liesel, escrevia as histórias mais lindas do últimos tempos e as bombas começaram a cair sobre Munich Street. Era o nome da rua em que eles moravam. E Liesel continuava a roubar livros, e Rudy sempre ao seu lado, desejando aquele beijo que, embora só tenha acontecido no fim, tem sempre que acontecer, sempre, para que as pessoas sejam felizes. E eu, eu não digo mais nada, porque estou a ficar triste e não quero chegar à conclusão que o livro mais bonito que li nos últimos dez anos é um livro triste...
Como ajudar alguém em ínicio de depressão? 
O fim-de-semana já chegou (finalmente!) e parece que amanhã é Halloween. Não vou pôr o chapéu de bruxa, não vou pintar os lábios ou os olhos de preto e muito menos vou com uma vassoura para a rua. Mas não me importava de experimentar fazer o Doçura ou Travessura. E quem sabe até trouxesse alguma coisa para casa. 
"Não acredito que, por si só, a maquilhagem e o corte de cabelo certo possam tornar bela uma mulher. A mulher mais radiante da sala é aquela que está cheia de vida e experiência"
O primeiro teste do ano já passou. 
